Viajar quizás
sea sentir sin necesitar
la memoria,
y todo da vueltas
como un poema
escrito por otro
en un avión de papel
que no te dejaron lanzar a ti
y lo quieres leer
cuando te das cuenta
de que la tinta eres tú...
otra vez tú buscándote
como si fueses otro
aun siendo feliz.
Un mes de versos en Praga
escritos en agua,
y leidos en piedra
entre el humo del penúltimo cigarro
leo lo escrito y me sonrío,
y miro ese folio
en el que tachar es solo mentira,
y leer es lo mismo que escribir
y no permite garabato necio,
ese folio
que siempre dice
que todavía le queda espacio
.
?
No hay comentarios:
Publicar un comentario